8 de Agosto
O gris asoballa as sombras, o verde recobre o chan, o
vermello pinta as rúas de paixón. Todas e cada unha das cores da illa de ouro.
As lembranzas, xogan ensimismadas nunha rotonda sen fin. É mellor collela pola
esquerda, tentar cambiar a dirección. Sempre se regresa o punto de partida, dun
xeito ou do outro, sempre se acontecen ideas de luz e calor. Vexamos pois as
cores, sen esquecer ese cheiro de agarimos e tranquilidade. É ben sabido que a
caixa máis grande é a dos cheiros a doce, a calor, a un suxeito
inesquecible…pechemos con chave entón. Comeza a estadía dos trocos, que me dás
vida, por este tempo?
No hay comentarios:
Publicar un comentario